Petit bonheur numéro deux cent trente et un : frotter de la lavande entre ses doigts

Ce petit bonheur là a les vacances au bout des doigts.

Certes, Monsieur et Mademoiselle ne sont plus dans leur petit paradis. Certes, la mer ou la montagne sont soudain beaucoup plus loin. Mais le ciel est toujours bleu et le réveil ne sonne toujours pas.

Dans le jardin des grands parents de Mademoiselle, le jeune couple prend le café sur la table en fer blanc. Papi raconte à Monsieur ses parties de pêches d’avant, quand les rhumatismes ne l’empêchaient pas encore de tenir la canne. Mamie emmène Mademoiselle côté jardin.

« Comment tu fais pour avoir de fleurs à l’année. Il est magnifique ton jardin Mamie »

Mamie relève une rose trémière un peu trop penchée. Elle arrache en passant deux ou trois brins d’herbes.

Au bord du puits, Mamie s’assied. Les papillons volent de tiges en tiges. Mademoiselle écarte une abeille des cheveux de sa grand mère. 50 ans les sépare. Les deux femmes se racontent. Autant des mots que des yeux. Machinalement, Mademoiselle cueille un brin de lavande. Et doucement, le frotte entre ses doigts. Les grains bleus se détachent de leur tuteur vert. Ils imprègnent doucement les phalanges bronzées. Les grains s’échappent, elle les rattrapent. Les grains retombent vers la paume. Elle les fait revenir vers ses doigts.

De temps en temps, elle porte ses doigts à son nez. Ca sent le sud, l’armoire à linge de Maman et le sachet de madras qu’elle laissait au milieu des pyjamas, ça sent les gouttes qu’elle frottait dans les cheveux le jour où la maîtresse écrivait « Gare aux poux » sur le tableau noir. Ca sent les vacances. Ca sent le jardin de Mamie. Et c’est un vrai petit bonheur.

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